恋爱五年,我和苏语晴没拍过一张合照。
因为她有镜头恐惧症,对镜头格外敏感。
就连每次我想偷拍她,都会被她抓住数落一顿:
“说了别拍!你能不能尊重我?”
渐渐地我养成了习惯。
拍天空,拍路灯,拍我们牵手的影子,拍她喝剩的半杯咖啡。
我用这些“伪合照”拼凑我们的五年,
告诉自己爱不需要证据。
直到那天我帮她整理书柜,一本厚厚的大部头从顶层砸下来。
书页散开,里面夹着的照片哗啦啦落了一地。
全是她和一个男生的合照。
在游乐场、在雪山、在海边、在深夜的便利店。
她对着镜头大笑,做鬼脸,勾着他的脖颈,额头抵着他的额头。
每一张都自然、松弛、眉眼舒展。
那一刻,我突然意识到,她恐惧的不是镜头。
而是那个和她一起站在镜头前的人。
我把地上那些照片一张张捡起来收好。
最后将手机里那些“伪合照”,一一删掉。
五年了,我拍够了影子。
这次,我想做照片里的人。
恋爱五年,我和苏语晴没拍过一张合照。
因为她有镜头恐惧症,对镜头格外敏感。
就连每次我想偷拍她,都会被她抓住数落一顿:
“说了别拍!你能不能尊重我?”
渐渐地我养成了习惯。
拍天空,拍路灯,拍我们牵手的影子,拍她喝剩的半杯咖啡。
我用这些“伪合照”拼凑我们的五年,
告诉自己爱不需要证据。
直到那天我帮她整理书柜,一本厚厚的大部头从顶层砸下来。
书页散开,里面夹着的照片哗啦啦落了一地。
全是她和一个男生的合照。
在游乐场、在雪山、在海边、在深夜的便利店。
她对着镜头大笑,做鬼脸,勾着他的脖颈,额头抵着他的额头。
每一张都自然、松弛、眉眼舒展。
那一刻,我突然意识到,她恐惧的不是镜头。
……
“你要推车干什么。”
大爷隔着阳台栏杆问我。
“收拾点旧东西,准备处理掉。”
“行,明早你自己来拿。”
第二天一早,我把家里属于我的东西开始分类。
其实并不多。
几套衣服,几本书,一些常用的电子产品。
五年下来,这个家里几乎全是她的痕迹。
她的化妆品占满了整个洗手台。
她的衣服塞满了三个大衣柜。
她的鞋子摆满了整整一面墙的鞋柜。
而我的东西,只缩在一个角落里。
我拿了几个纸箱,把我的书一本本装进去。
装到一半,大门开了。
苏语晴带着一身清晨的寒气走了进来。
……